Jardín del olvido

ahora toca hacer malabares
para que mis ojos no se cierren
porque e bebido mucho
e esnifado poco
y e fumado mucho.
no se como explicarlo
pero este es el punto
exacto
en
el
que
quiero
vivir
siempre,
al borde del sueño mas profundo
cuando mi cerebro solo puede dejarse llevar
y apenas puede crear
dos pensamientos logicos
seguidos,
pero poemas
puffff
poemas los que quieras
las rimas salen solas
debo de estar maldito
pero el folio
blanco
es mi zona de confor
solo tengo que dejar que salga
y elejir
cuantas palabras
tiene un verso
pensar en la forma
pensar en el ritmo
mientras escribo rimas
sin pensar
borracho
muy borracho.
creo que no lo entendeis
creo que no me explico bien
pero mediante el poema
me aferro a la vida
y no la dejo escapar
mientras quede hueco
en el folio
mr g

E S K I Z O

No te das cuenta de que soy un jodido genio o que?
y entones porque no me hablas?
por que  no respondes a mis mensajes?
a que juegas?
Te aviso
me e metido
rubifen
quizás te mate
quizás me
y que?
no hables
es tarde
ves esa botella de vodka?
ábrela,
dámela,
vete.
llévate tus labios
y tu culo
y no vuelvas
crees que no hay mas putas
que se toquen pensando en mi polla
después de que les recite al oído?
enserio crees
que eres la única?
estas loca
y yo
tengo un problema
dos
tres
cuatro
y muchos demonios
en mi cerebro
que juegan conmigo
y  no me dejan ser yo
porque prefieren ser ellos
y lo entiendo
tu lo entiendes?
claro que no
que vas a entender
solo quieres apuntar el nombre
de otro artista mas
en tu lista
pero yo no soy un artista mas
entiendes
yo estoy maldito
y bueno
quizás algún día me de igual todo
y te clave unas tijeras
en el cuello
mientras sonrió
pero no temas
el bajón del rubifen ya llega
y yo tengo que salir
y buscar
algo
con
lo
que
calmarme
y espero que estés
cuando vuelva
y espero
que solo lleves puesto un tanga.

Mr. G.

Es difícil de entenderlo.

Voy pelotazo

Muy pelotazo

Jodidamente pelotazo

Cuatro rubifenes

de 10 mg

me salvan del sueño

de matar a la luna

acostándome en mi cama

* * *

Podría escribirte mil poemas

mas

muchos mas

Pero tengo miedo

de que pienses que son tuyos

y te los quedes

y me dejes desnudo

frente al mundo

sin rima alguna

con la que defenderme

* * *

En mi mente

completamente akrata

solo hay una norma

una sola norma

inamovible

inquebrantable:

Los poemas

que vomito

son míos

solamente míos

y de nadie mas.

Es lo único que tengo

se que es difícil de entender.

Mr. G.

Hogar dulce hogar

Atrapada en una carcel

Con forma de hogar

Roto

Su padre lo hace poe su bien

Y ella no sabe

Como dejar de llorar

Cada vez que ve llover

Por la ventana

Y no puede salir

Y acabar empapada

Y cansada

De saltar sobre los charcos.

***

Llega el finde semana

Sus amigas salen

Beben

Fuman

Follan

Y ella mientras

Lee a escritores muertos

Soñando con ser libre

Con poder salir de su cuarto

Mr. G.

Patriotismo

En mi pais

Hay placas

Con el nombre

Del dictador

Y sus amigos.

***

Hace cuarenta

Hace mas de cuarenta

Años

Que murio

(Y no fue asesinado)

El dictador

Y esas placas

Siguen hay

Conmermoando

Las lagrimas

De sangre

Derramadas

Por un pueblo.

Mr. G.

 

Intentando no vomitar

Aquella habitación diminuta

Llena de cajas

En penumbra

Tu cuerpo desnudo

Tu boca

Tu tatuaje

Tu culo

Mi polla

Mis tatuajes

Mi boca

Jadeos

Risas

Y mas jadeos

Condones llenos de lefa

Por el suelo

El cigarrillo

De después

Aliñado

Humo denso.

***

Tu ya no estas

Ya no quedan cigarrillos

Aliñados

Tu culo se fue

Mi polla esta flácida

Los condones siguen ahí

Esperando a que los recojan

El cenicero esta lleno

La habitación apesta

Yo escribo poemas

Intentando no vomitar

Mirándome de reojo las venas.

Mr. G.

Cosas del Trap.

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Estas tirado en el piso. en tu sillón. rodeado de los pocos que te quedan en la squad. esperando a que las raxetas vengan con mas spice, un par de botellas de champan caro, algo de coca y, por supuesto, un par de cajas de codeina. Estáis sentados alrededor de una mesa. sobre la mesa hay varios frascos herméticos de unos 50 litros. llenos de yerba. y cuando digo que hay varios me refiero a unos veinte o treinta. Y cuando digo yerba me refiero a yerbas. en cada frasco hay  una raza de yerba distinta. Verdes, marrones, violetas e incluso una roja, cosa que os sorprendió cuando os la trajeron. También hay un par de pesos. Varios saleros medio llenos de cocaina. Un par de botellas de ron. Y otras tantas de wisky. Lo mismo con las de vodka. Es el momento de añadir que la mesa no es pequeña. tampoco barata. En una de las paredes, no recuerdo cual, hay un Picasso. Lo sorprendente es que fue un regalo. Que a su vez habría sido otro regalo. Así hasta llegar al gilipollas que paga las deudas con cuadros de Picasso a un camello que no sabe quien es Picasso pero si lo que cuesta uno de sus cuadros.

Así esta el panorama. Tu no piensas en nada. Solo fumas del bong. Tu máxima preocupación es mantenerlo siempre cargado. Y de vez en cuando atender una llamada. colgar. posturear veinte o treinta gramos de coca o preparar un par de kilos de yerba. o las dos cosas. y seguir con tu bong. calada tras calada. de vez en cuando cambias de yerba. o te metes una ralla. quizás varias. Tampoco es nada raro. es martes. no tienes nada mejor que hacer un martes a las cinco de la tarde. solo esperar a que sean las diez o así. y que la fiesta empiece de nuevo. Las raxetas tardarían en volver. no les llevaría mucho conseguir el champan, la coca y el spice. Pero la codeina… no es difícil, pero es lento  de cojones. no puedes comprar varias cajas en una farmacia. Y menos de golpe. bueno, si puedes. Necesitas no seque receta. pero eso ya no te sirve. no quedaba farmacia a menos de una hora con la que no la hayáis usado. Y no os volverán a vender ni un puto frasco en por lo menos dos años. por lo que es mucho mas fácil, barato, pero no rápido, hablar con este para quedar con aquel y que te de el numero de no se quien que te dará la dirección de algún machaca al que podrás comprarle frascos para pasar cinco años sin toser un puto día. Tendrias suerte si os duran mas de dos semanas. Lo mismo para el machaca.

Esa es la imagen que tengo de ti cada vez que voy a verte. la expresión de tu cara me dice: te puedo hacer un jodido abrigo de billetes morados. tengo la polla roja de tanto follar. la droga me sale por las orejas y la cárcel esta mucho mas lejos que la muerte. lo que se resume en: Lo conseguí.

Pero no. cada vez que voy a verte estas en el parque. Con un par de canutos, si as tenido suerte ese día. Y no estas callado. Hablas. Y mucho. Pero solo sabes hablar de que te vas a hacer rico. De que la yerba te va a salir por las orejas. De que se te va a caer la polla a pedazos. Y así día tras día. Año tras año. A veces cambias de banco. Otras veces de parque. Según el día, de camello. De vez en cuando cambias de peinado. De zapas. Incluso de móvil. Pero poco mas.

Nos vemos.

 

Mr. G.

Posdata: Toyaco el que no se cosque del guiño a Miedo y Asco en las vegas.

Noches de desenfreno. Poemas al desamor. Ausencia de coca. parte 1

Impulso creativo

en barras de bares

la mierda de un perro

que cuelga del techo

ese cura y ese niño

ese pecado

perdonado

dos ave marias

y cuatro padres nuestros

recorriendo tu cuerpo

a besos

el exceso

de la luna

los poemas

que no leerás nunca

me los quedo

puta

quedate con el resto

mis versos son mios

arrancamelos del pecho

seguiran siendo mios

Mr. G.